Iris, je vous louerais, il n'est que trop aisé ; Mais vous avez cent fois notre encens refusé, En cela peu semblable au reste des mortelles, Qui veulent tous les jours des louanges nouvelles.

Pas une ne s'endort à ce bruit si flatteur, Je ne les blâme point, je souffre cette humeur ; Elle est commune aux Dieux, aux Monarques, aux belles.